Sono come la città
in un tramonto di fuoco, sangue e polvere da sparo
Sono come la città
che cade a pezzi
vinta dalla guerra e dall’odio
vinta dagli errori umani
dalle perverse ambizioni e dai sogni di gloria
Sono come la città
dopo una pioggia di bombe
steso a terra inerme
con in testa il rumore dell’ultimo sparo
e negli occhi la voglia di non vedere più questo disastro
ECCO I MIEI PECCATI
STRAPPATI A UN DESTINO SBAGLIATO
ECCO LE MIE SCUSE
I MIEI NON SO
I MIEI FARO’
ANNULLO LO SCORRERE DEL TEMPO
IN GIORNI CHE SI RINCORRONO INUTILI
IDENTICI TRA LORO
NOIE PARALLELE
ATTIMI VUOTI DA BRUCIARE
ECCO I MIEI PECCATI
GIUDICATE LE MIE COLPE
EMETTETE LA DOLCE CONDANNA
ANNULLO OGNI SOGNO
NE FACCIO POLVERE PER DIMENTICARE
INSEGUO NUOVI ALIBI
INSEGUO NUOVO INVISIBILI ORIZZONTI
DIMENTICANDO ANCORA UNA VOLTA DI MANTENERE LE PROMESSE.
Senza far male
mi entri nello stomaco
ascolti pensieri e sensazioni
diventi padrona dei miei sogni
E allora vieni a vedere
quel posto che ancora non c’è
quel posto che progetto da sempre
vieni a vedere se ci sarà posto anche per te
Senza toccarti
ti sento accanto
mi scivoli addosso
in giorni che sembrano tutti uguali
E allora aspetto
aspetto che il vento cambi
e sento l’aria che mi graffia il cuore
e dolcemente muoio nel sogno
di portarti in quel posto che ancora non c’è
Nelle parole mai dette
e in quelle che non diremo mai
nei sorrisi mancati
nelle occasioni sprecate
negli orgasmi rubati
nei silenzi agghiaccianti.
E’ vivere senza vivere
è respirare senza aria
è urlare a bassa voce
Nei figli che non abbracceremo mai
nelle case che non costruiremo
nei sogni che non abbiamo mai nutrito
E’ in tutto questo che vivo e piango
la morte di un sogno.
Sono il rumore che non senti più
sono steso tra le tue budella
rimbombo nella cassa toracica dei tuoi sogni spezzati
Sono il rumore della tua rabbia
sono l’eco delle tue grida
sono il pianoforte che non suoni più
sono un pizzico sulle corde di una chitarra rotta
sono il passo svelto che ti segue ovunque
Sono il rumore dei tuoi ricordi
sono lo straziante grido della tua infanzia
Sono dentro di te
sotto la tua pelle che cambia
sono nelle tue vene
scivolo via e ti rubo l’aria
Sono il suono che non senti più
ma che scalpita ancora
a volte mi chiamavi sogno
a volte mi chiamavi vita
Come aria
riempi lo stomaco
ne fai quel che vuoi
tiri calci e pugni
fai sanguinare l’anima senza pietà
Come aria
indispensabile
pura
desiderata
riempi la testa e le vene
scorri dentro di me
viaggi tra ricordi e paure
Come aria sei
e adesso che sei tornata a scorrermi nelle vene
non avere pietà,
ti prego
fammi esplodere l’anima.
La noia mi morde dentro
tra notti di singhiozzi strozzati
e giorni tutti uguali
Sento freddo alle ossa
freddo sulla carne che trema
ghiaccio al centro dell’anima
in questo buco che non si riempie
Ti sento ancora
nascosto nelle viscere
indossi altre maschere
compri abiti diversi
Ma io ti sento ancora
vuoto dentro
che morso dopo morso
divori pezzi di speranza.
Sono nato writer
e sono morto copy. (userei i puntini sospensivi ma l’etica professionale non me lo consente. sigh.)
Martedì notte le principali agenzie pubblicitarie milanesi, da Saatchi & Saatchi ad Ogilvy, da Lowe Pirella a McCann Erickson, sono state prese di mira da un’azione di guerrilla marketing. I creativi delle agenzie hanno trovato al loro ingresso in ufficio finti escrementi umani strategicamente posizionati sul marciapiede. La “merda” era firmata: “Unexpected ideas, unexpected couple. Produced by Art & Copy”. La coppia creativa, partendo dal bisogno primordiale dell’uomo di produrre e giocando sul doppio senso (ideativo/fisiologico) (“Create: have a motion”), ha voluto con questa operazione unconventional promuoversi presso i più importanti attori del settore creativo e pubblicitario.
(Tratto da dailyonline)
Il secondo libro della casa editrice Ad est dell’Equatore: Airbag di Gianni Solla.
Io ho cominciato a leggerlo oggi e devo dire che Gianni Solla è proprio roba bbbbuona quando scrive.
Ps: Come al solito, io i tizi di questa casa editrice e l’autore non li conosco proprio e non mi assumo responsabilità legali per questa pubblicità.
Maurizio vive in una casa completamente vuota, lavora come programmatore in una software house, mangia solo cibi industriali, soffre di attacchi d’ira ed e’ vittima di una sessualità paranoide. Un guasto di un ripetitore della Telecom permette al suo televisore di ricevere l’audio delle conversazioni telefoniche degli abitanti del suo quartiere. Maurizio registra e cataloga i dialoghi, ne impara a memoria intere frasi e le usa per riconfigurare una propria nuova mappa emotiva. Viviana e’ obesa, e tutte le sere chiama il numero anti-violenza, sussurrando perché suo marito non la senta. Dal telefono al televisore di Maurizio: quelle telefonate diventano un’ossessione. Viviana diventa il suo Cristo con le bruciature di sigaretta sulle braccia, l’unica capace di redimerlo. La segue, ne traccia un profilo psicologico e, infine, si decide a incontrarla. Poi la morte del fratello di Maurizio, paralizzato a seguito di un incidente automobilistico, l’incontro con una squillo di lusso, il tango, i naziskin, una spirale di incastri narrativi.
Gli ho rifatto le tette, le labbra e la veste grafica.
Bello eh?
Bello eh?
Bello eh?
Bello eh?
Magari se ogni tanto ci scrivessi pure qualcosa di serio e sensato sarebbe meglio.
Ma tanto di questi tempi conta piu’ il lookdi tutto il resto giusto?
Vieni Silvio vieni, ca stamm scarz a munnezz…
E mo’ famm verè comm cazz a liev tutt sta munnezz…
E puortace pure a chella chiavica e Bossi, che quello il problema lo tiene proprio a cuore…
Consigilio a tutti la lettura di questa raccolta di racconti, fresca fresca uscita in libreria
Ci tengo a precisare che io gli autori non li conosco proprio e che nessuno mi ha pagato per questa pubblicità.
I 7 peccati capitali per 7 racconti che affrontano ira, avarizia, superbia, gola, lussuria, accidia e invidia, lanciandosi in un viaggio a rotta di collo a bordo di un ottovolante senza cinture di sicurezza.
Dall’ironia di Angelo Petrella e Peppe Lanzetta alle profondità oscure di Riccardo Brun, dalle atmosfere inquietanti a tinte gialle di Maurizio De Giovanni alla prosa acida di Ciro Marino, dagli incubi alimentari di Luca Maiolino alle distorsioni psicologiche di Andrea Santojanni, il baraccone infernale di tutta colpa di dio procede velocissimo in un’eterna caduta libera nella metà oscura dell’animo umano. Non sono garantiti alcun atterraggio morbido, nè paracadute di sicurezza: tutta colpa di dio mette a nudo inquitudini quotidiane e cattivi pensieri, lasciando sempre il dubbio che, dietro al sorriso velenoso di una pagina, sia nascosta la stilettata feroce del piccolo mostro che ci alberga dentro.
In Tutto Il Mondo Ogni VOlta Che Un Biscotto OREO Incontra Il Fegato, Ulcera e Cancro riscoprono il gusto di stare insieme.
Dicono che questi strani biscotti americani appena arrivati in Italia freschi freschi facciano malissimo alla salute.
Devo provarli 
Quando l’ho visto non potevo crederci.
Pensavo fosse una trovata amatoriale di un parcheggiatore abusivo di Resina.
Invece è una cosa ufficiale, in cui Silvio ci ha messo la faccia. Ops, volevo dire il culo.
Vabbè tanto è la stessa cosa.
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